Pax Tax - Grafica di Scilla '83

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Po3sia ⅜

Coffea

Io

voglio un abito di latte per la voce della mia gente,

una fisarmonica bianca, bianca

con venti miglia di tasti di neve e un cappello di

nebbia per l'estate. Ma ho una chitarra nera e un nero

scialle di seta e una nera nera ferita lavata con lo zucchero

povero della mia cucina.

*

Io voglio danzare

sul marmo pulito - tomba della mia ombra -

e avere l'ombra bianca dei re pescatori.

Con i piedi bianchi e i bianchi sonagli del vento

danzare nella notte bianca, bianca - che non cerca nel torbido

il suono di una marimba per sollevare il siero della notte.

*

Ma 

le labbra nere, nere labbra che cantano

con la nera voce, le scarpe piantate nel fango

della terra schiava - fuoco di terra nero che

per un'ora di secolo appena resiste. E benedice il mio

nero none di sale

e maledice il mio nome nero di piccolo torrente immenso,

la mia fortuna di peso di note sfiorate da una bianca luna sui tetti

dei capanni.

*

Ma

con le mie monete bianche ho comprato ieri -

Si,  con le mie bianche monete d'acqua infinita -

un tenero roseto di pensiero per i miei figli neri e una nave

grande come la speranza - Salite a bordo della vostra

bianca bianca balena - ho detto loro - salite sul bianco vascello -

E un vertice di stelle migranti

come il corvo che ho visto stamattina

beccare l'oro livido del primo fiore del

banano.

Sigillo Rotto

Diseredate anime in gioco, disertare

il verde dialettale delle immagini;

a voi qualcosa, a

chi di-spera... disanimati svaghi del caos caso...

anagrammi di senso, astri e di nulli

A me. E per chi vento contro vento - decifrata rovina;

complicarsi in verità documentate.

*

Ma

scalciare un sasso, una palla, la foga soffoca

fa diga infiamma e fiume e fine...

deridere il piatto in cui la luna, per un

futuro assurdo, un furto - rincorre il poeta e la sua ombra d'ombra

il

viceversa

smascherato, stilato, sedotto, come il poi, il dove

il quando, il mai. Eravamo giovani.

Eravamo... Giovani?  Mina di porte sbarrate

in doppio senso.

*

Fra

le ginestre

si accenta la prima

estate delle

cicale.

il

pozzo di Buttitta ai piedi del pioppo

ogni pozzo

verso in cerca del proprio

plenilunio

Il Mercato di Sant'Elia

il

Giovedì dopo pranzo - ogni tempo, ogni intervallo -

ora e giorno dei colombi - uccellacci uccellini -

a cui daresti canto e latino - il sempre non semper di Catullo -

e io come un cacciatore senza spari, uomo dispari

a disparati guadagni d'ombra & commerciali scansie del sangue

rimato.

*

Quanto

dubbio io devo al mio "quore" errato... Quanta

polvere in un bossolo di multiversi - si?

Venti, trenta, quarantuno centesimi di grano - sgranando i tuoi

occhi con le mani, caro vocativo ideario, vicario del mezzogiorno che

vendi il mio fiore d'acqua per

venti, trenta giorni di fiumi e di nubi, nubi sparse, fiumi spianati;

lontano anche dalla parola lontano...

Un nome per te: Gaetàn, giovane zingaro. 

Un nome nato banale. Eppure...  Un gitano andaluso.

Ti piace? Ne preferisci uno più sinuoso? Certo.

Un marcantonio latente, nome di gatto o di

serpente: Clemente.

*

Senza nota fortuna - sillabe e briciole e

buona speranza di note scalari - scendere salire e sbarrare

finestre occhi porte; scarti di relitti aerei, ossa alla fossa ben presto -

io come loro non ho padroni né schiavi; ma più come i polli

ho frulli d'ali; grilli nel cuore e alcuni appuntamenti.

Racimolo nel nulla, nello zero il mio senso, il mio multiplo.

Schivo la vita in forse, forse a volte mi

ravvolge

*

un

dirupo di luci, una piccola gabbia strimpellata,

una terra, una città di suono, senza suolo, una via, una casa

abitata da un magico giardiniere che teme le rose e

parla alle cicale nella loro lingua chiassosa e

solitaria (7, 8 duepunti per spiegare  - ma son bravi tutti a ricontare)

Poesia - insomma - più o meno dopo ogni

virgola dell'ultima strofa.

Scilla'83 ElBel

Apologia dei miei piedi usati

All'imperativo o desiderio - modo

di intraducibile saudade... greca di Rio in maschere,

fernweh  o inclinazione di specchi - ottativo e infinito di....

quando mi prendesti fra le mani i piedi uniti

e li annusasti freddi e forse avevano il loro odore -

di mare - dicesti - come l'odore degli zingari in quel canto progressivo.

Poi baciasti lo spazio tra un alluce e l'altro, sfiorando un po'

uno un po'  l'altro, con le labbra tiepide di fumo

appena spento.

*

Io

ricordo, amore, il profumo

di quel paio di fossili rossi che usavi

per prendere a calci il balzo di palla della luna. Scarpe?

Io dico che sono la preistoria del nostro inverno

e che questo non è il magnificat, un vago idolo di ritmo.

Ma il suono di un flauto elementare: segue a fissare nelle

orecchie, come a un

muro, scarpe chiodate a un

chiodo di futuro, per raccontare l’immensa storia delle galassie, anche se non prevede

tutto esattamente.

*

Dire che quella era una specie

di eternità. Non so  Ma l'eternità si sconta

vivendo, e si predetermina, come si paga l'affitto

per una camera buia, dove ci si pesta i piedi a vicenda,

in un ballo muto, a maschere posate - danze distanza - sopra le braci dell'ultimo 

fuorigioco di versi.

Scilla'83

Sala

Gli 

uomini con i loro prezzi,

i prezzi e le fatture millimetriche.

Sconti non fa la fama di faine degli uomini - l'io scrivente

compreso - guardiani dell isola verde di Esperanza...

Cari sconosciuti. Oh

voi. Mi presento - Samuel tal dei tali - si, ma ora abito

in una favela con due cani e un gallo giovane che ho chiamato Priscille

e un amico di piume di cui non posso rivelare il nome.

Un

vero angelo della mezzanotte - se mi capite.

Piacere.  Piacere.  Lei? Non ho inteso bene

il nome.  Piacere mio. 

Piacere.

*

Godot è arrivato vestito di biada badando

a salutare le maschere in sala con un ampio gesto del basco rosso

in anticipo come al solito - mi hanno informato - mentre mi cambiavo

di pelle come al solito prima dell'0-scenicòn che portiamo - attori da strapazzo – da

mezzo secolo. Teatro di Bella Illusione.

Alle ventuno. Stasera.  Venerdì.

E buona fortuna.

*

E mentre mi aspettava deve essersi

seduto in retro palco con la Morte a fumare,

a contare i coriandoli dei carnevali passati.

Come al solito. E forse si sarà lamentato col gobbo o chi sa

per il prezzo del biglietto e lo stato in cui verte

il tavolato

del proscenio...

Scilla ‘83