Rap

    

Ho

voglia di scrivere una bella poesia...

Come quando era fanciullo et mi molceva

il cor di sembrare un cantautore - come dicea De Andrè.

Così

seguono, anzi - seguitano 'l passo mio -

scalzo compare - diradate ombre di pini

nel vento, e tali i versi e prima ancora

vocali ordinate in guardinfanti e astucci di seta,

papiri souvenir, belle corbellerie - di rosa come si

suole.  Che ho di rosa anche 'l guardo, le cuffiette

dell’iPod prestate da un rosamico: Vendetta - de Roma.

Cara Nemesi, quando veste in nero e di oro e di terra alla nero-ora luna d'asfalto,

d'asta, d'assalto.

*

Non si ode. Nulla si ode. Nel pineto -

Collartu, seconda e terza estate - che il vento; spigola i sigilli

e i bei capelli all'aere infusi - e pare il grande

mare - Oh Jeanne Dark,

in un fossile di bagnasciuga

in fiamme.

Scilla ‘83

Mona Moby Dick

A

quest'ora dorme anche dio.

Nessuno è innocente alla quattro del mattino.

Lontano da - vicino a - casa, mezzanotte,

Itaca, gatti, Atlantide, liquore di mandorle,

dannazioni a nome di - e scarpe e giubbe e donne,  fiori nuo-

-vi per nessuno.

traversando rimesse di coralli, motteggi fra isole su dorsi di

testuggini - lingue ultramarino, filosofie incomprensibili.

Versi-sale velenosi per i terraferma abiurati al

miele dei vangeli.

*

Guerre

strappate a steli di peonie per buona sorte dimenticate

a seccare negli occhi rossi di polena - Clio dei marosi...

e il vento rade un rettangolo di forasacchi...

non qui. Qui leva torri d'onde, castelli di miraggi.

Altrove.  Lontano da.  Lontani -

piove a momenti.

*

Antimeridiano di templi tempesta,

taverna a menu fisso

di qui, di là - dove? Melville si affaccia a un oblò

e grida ai mozzi - è Lei. Bianca come la fame - è Lei!

Non vedete la sua fervida e stellante e madida corona di lampi?  Tribordo!

*

mentre il ponte vibra sotto uno scalpiccio

di demoni ubriachi. E la fiamma bianca

si ritrae senza testimoni in aperto campo di posidonie.

A misura di acciuga. In alto una cattedrale di milletrecento stelle.

Scilla'83

Dismay Projeckt, May 15

Ground Zero, zero hour –

My airplane  - empty flight.

My discotheque is a blank page in red satin.

Subsonic underlining of a poem’s riddle – to kill or not to feel…

Is there anybody up here?  EeeeHz?....

*

Reply  to no call.

The limit to my voice, voices of my sub-zero hell.

Odorless bloom ’s whiz - with a mental triangle of danger.

Not my camera nor a scenery with waterway or yellow paths…

Ground zero. Where my faith cooks my meals dressed up in white for summer.

Not mine at all. Sister Clear… Sister Marya..

Mama Krishnan, Papa Christian - Oh,

Roses of Brown, neuronal connections

makes a garden of roses whisper with the south-east

enlightened blustery

...

*

Ten A.M. Oh,

I believe in Jesus, Oh – Amen, my lord! Now I’m lift up! I’m raised!

I hope in You, in Your clothes of sludge, please let me

touch Your golden-ruby lips - with my night’s thefts lipstick of ancient murders and pain…

I love You. I’ll suicide everybody in Your Name

Just because - and for I’m Saved in thy family Name!

    -

    -

***|***

    

    *

And you, you - reading my

verses, infidel - detect the last five, six lines up here.

<<Is him insane, is he joking?>> Some are truth, part – lies.

With skill and blood - marching-knight-bloodily-blood –  jerk off with a little friend of mine:

Salvador. Like Surrealism, like a city rue I visited a day,

July 1966, Sunday the spirit came in my twin bed. My name, in that times -  was Jesùs Fidèl

of

Some-Vegas’ lanes. Also not - identified, yet - Ogre of the

Crimson Cinema’s Balco_

ny.

Scilla ‘83