Po3sia ⅜

Coffea

Io

voglio un abito di latte per la voce della mia gente,

una fisarmonica bianca, bianca

con venti miglia di tasti di neve e un cappello di

nebbia per l'estate. Ma ho una chitarra nera e un nero

scialle di seta e una nera nera ferita lavata con lo zucchero

povero della mia cucina.

*

Io voglio danzare

sul marmo pulito - tomba della mia ombra -

e avere l'ombra bianca dei re pescatori.

Con i piedi bianchi e i bianchi sonagli del vento

danzare nella notte bianca, bianca - che non cerca nel torbido

il suono di una marimba per sollevare il siero della notte.

*

Ma 

le labbra nere, nere labbra che cantano

con la nera voce, le scarpe piantate nel fango

della terra schiava - fuoco di terra nero che

per un'ora di secolo appena resiste. E benedice il mio

nero none di sale

e maledice il mio nome nero di piccolo torrente immenso,

la mia fortuna di peso di note sfiorate da una bianca luna sui tetti

dei capanni.

*

Ma

con le mie monete bianche ho comprato ieri -

Si,  con le mie bianche monete d'acqua infinita -

un tenero roseto di pensiero per i miei figli neri e una nave

grande come la speranza - Salite a bordo della vostra

bianca bianca balena - ho detto loro - salite sul bianco vascello -

E un vertice di stelle migranti

come il corvo che ho visto stamattina

beccare l'oro livido del primo fiore del

banano.

Sigillo Rotto

Diseredate anime in gioco, disertare

il verde dialettale delle immagini;

a voi qualcosa, a

chi di-spera... disanimati svaghi del caos caso...

anagrammi di senso, astri e di nulli

A me. E per chi vento contro vento - decifrata rovina;

complicarsi in verità documentate.

*

Ma

scalciare un sasso, una palla, la foga soffoca

fa diga infiamma e fiume e fine...

deridere il piatto in cui la luna, per un

futuro assurdo, un furto - rincorre il poeta e la sua ombra d'ombra

il

viceversa

smascherato, stilato, sedotto, come il poi, il dove

il quando, il mai. Eravamo giovani.

Eravamo... Giovani?  Mina di porte sbarrate

in doppio senso.

*

Fra

le ginestre

si accenta la prima

estate delle

cicale.

il

pozzo di Buttitta ai piedi del pioppo

ogni pozzo

verso in cerca del proprio

plenilunio

Il Mercato di Sant'Elia

il

Giovedì dopo pranzo - ogni tempo, ogni intervallo -

ora e giorno dei colombi - uccellacci uccellini -

a cui daresti canto e latino - il sempre non semper di Catullo -

e io come un cacciatore senza spari, uomo dispari

a disparati guadagni d'ombra & commerciali scansie del sangue

rimato.

*

Quanto

dubbio io devo al mio "quore" errato... Quanta

polvere in un bossolo di multiversi - si?

Venti, trenta, quarantuno centesimi di grano - sgranando i tuoi

occhi con le mani, caro vocativo ideario, vicario del mezzogiorno che

vendi il mio fiore d'acqua per

venti, trenta giorni di fiumi e di nubi, nubi sparse, fiumi spianati;

lontano anche dalla parola lontano...

Un nome per te: Gaetàn, giovane zingaro. 

Un nome nato banale. Eppure...  Un gitano andaluso.

Ti piace? Ne preferisci uno più sinuoso? Certo.

Un marcantonio latente, nome di gatto o di

serpente: Clemente.

*

Senza nota fortuna - sillabe e briciole e

buona speranza di note scalari - scendere salire e sbarrare

finestre occhi porte; scarti di relitti aerei, ossa alla fossa ben presto -

io come loro non ho padroni né schiavi; ma più come i polli

ho frulli d'ali; grilli nel cuore e alcuni appuntamenti.

Racimolo nel nulla, nello zero il mio senso, il mio multiplo.

Schivo la vita in forse, forse a volte mi

ravvolge

*

un

dirupo di luci, una piccola gabbia strimpellata,

una terra, una città di suono, senza suolo, una via, una casa

abitata da un magico giardiniere che teme le rose e

parla alle cicale nella loro lingua chiassosa e

solitaria (7, 8 duepunti per spiegare  - ma son bravi tutti a ricontare)

Poesia - insomma - più o meno dopo ogni

virgola dell'ultima strofa.

Scilla'83 ElBel

MIS UNDER STANDING in 4 Poems

(MIS UNDER STANDING)

Ridi

pagliaccio sul mio rigoglio di sangue, ridi...

al silenzio le nostre voci levate per l irritante soluzione.

Pic!

e

sulla bella frangia della mia mise impersonale - ridi sul -

che ti salva da ben molte figuracce.

ma il mio è neve fissa con cui filosofeggiare in versi liberi

quei pochi di noi che hanno

marcato la china della comune alienazione

lo sanno.

*

E

abbiamo riconosciuto l'

amore

mentre danzava il suo match con la speranza.

Ad alcuni è piaciuto. Ad altri meno. Per molti - indifferenza -

io compreso. A venti leghe di luce di distanza -

ora affermo e afferro il coro per le corna, ma

non parlo alla perfezione la vostra lingua - il toro, sì, il toro, chiedo scusa.

Affermo che non mi è piaciuto, non più della poesia che di gran lavoro

lo sorpassa.  Ma da noi

poesia è un'altra cosa. Difficile da spiegare

per il verso giusto. 

*

Voi

terrestri siete talmente aperti, spalancati,

psicopatetici addestratori di finestre percettive al vuoto reso

che quando è tempo di vento

battete al muro come malandate persiane...

Ma sul mio pianeta questa ultima frase non farebbe

sorridere nessuno.  E neanche la mia laurea in lingue e letterature di

Gaia permette

una precisa traduzione.

Non

ho svelato stasera né domani ho svelato

un vaso di ferro portentoso - o velato - né

un fango autoinnestantesi, pavese asteroidale

della mia vittoria nuda sulla guerra di Eolo e di Pandora.

Non ho scoperto una sfoglia di Itaca

né preso dal frigorifero l'ultimo bignè vecchio

di una settimana..Un caffè sabbioso - un' acqua umile

di sperperato lavatoio - piovasco a

rose.

*

Cambiato la direzione del faretto

contro la parete degli specchi a sud, nella mia stanza.

c è vento, statistiche morte nel vo-lume di vetro

è per dire sufficiente bastevole e vile estate che striscia

da un foglio nuovo a un foglio vecchio

a ritroso come il futuro. l'imprevisto algebrico.

il tondo fiume il lauto limen non

lineare

di

stanza in stanza luce bianca da un angolo

parole pendolari alla mia fermata dove altre parole

scendono e altre salutano quelle in partenza con gesti

commossi o una stretta di mano. Il

deserto di una ventiquattrore poggiata una gamba

immobile. cifre disconnesse tentano un passaggio

di mezza fortuna.

*

Fiuuuuu fiuuu

fischio.  la stanza riparte. su binari corti.  torti.

un lieve tremolio nelle pareti orti rigidi ' rovi peschi

ai margini di vetro sferzato dalla bugia del movimento.

Si vocifera:<< qualcuno deve aver sfiorato

stasera la perduta lira della città del sole. >

E forse arriverò con quaranta minuti in ritardo alla mia morte giocosa e sensata alla mia vita irradiata da un fuoco

Di vapore.

Vecchio  treno in nuova voga... Poesia a carbone su carta

da parati giallo avorio.

prima che senza una particolare spiegazione

la mia corsa venga soppressa con i turisti che

si infervorano per il rimborso del tempo colpito alle spalle.

divertito per l'ironia della sorte -  ciuf ciuuuufff -

la s sostituita a  una m o una c perché sia davvero ironica

l iconica presa alla gola del

tempo.

Di-s-quisito

*

Se

non mi libero di due poesie scritte

a cavallo di un giorno e di una notte, di due noci

di pesca, dell'esca piazzata recto verso. ogni più recente chanson de geste.

Se non  (mi) delibero e sottoscrivo la mia quota,

il foglio di dazio PAGATO - in

rosso su ogni salto di fosso, a fare rima con due rane,

con qualche papavero - e mica poi alla perfezione -

concedendo al tempo l'opportuna licenza, demenza -

saluti da Cortina - vicolo cieco, passato il bar delle orecontro -

Pussa Via, poesia, altro indirizzo...

Se.

*

Se questo

pixel su pixel.  1 e zeri

in combinazioni...

non

seguo: sono inseguito dal cane lupo dei versi.

Come la notte vecchia a San Silvestro rincorre il passato

com'è uso,  non il futuro.  Il pollice in su, ma è un autostop  - nn un like -

lungo una, due vite, e forse esser arrivati fin qui - incognito e costante,

dove comincia il vento, è un pretesto d'ovest - non me ne voglia Eolo,

per gonfiare la rotta di una vela un po' da furbi. Una iperbole

da faine non come le volpi... Un frainteso in bocca al lupo -

in risposta: Grazie a Siva.

O un - e viva -

The Shrine/a poem.

A Fabrizio Marino

*

Allacciare

con tre nodi ben stretti

con tre guadagni a una cima di quattro

nubi girovaghe

insieme paura e deserto

e il piatto arboreo di un amore nel pomeriggio.

Fatto. Una vespa mi ha punto la lingua e ho violato

un violino magico.  Dolce fauno dallo sguardo

che oggi solo posso chiamare triste; giardiniere che

vendi il tuo sangue e sei come Tristano che eredita

la notte.

*

puoi caricare di rose uno dei piatti della bilancia

qualcuno sull'altro non dio né un buon fratello o un compagno

di fiumi di funi che si equiparano a un livello

sublime del pensiero

*

vi ha gettato fondazioni

di un tempio di supernove

le braci di una tundra del dediderio

che si chiama follia.

Elias Scilla'83 BelClè

My guest.  My guess. 

A una donna che passava vestita di nero

Portare un lutto in agosto, lontananza del sangue

stipato a compilare la lista della spesa. Qualcosa che sia più semplice.

Come chi una gioia – e spesso come me caro, e senza discrepanza –

O un laccio di desolata separazione - d’amore, di libertà - peso di lamina

estinta – livrea che ama la notte e ribollisce e tempesta le mani di germogli.

Carità di vetro sotto una pioggia intrisa  - città e grida, i tappeti battuti ai davanzali.

Le prove della tua nascente gaiezza. Aspettare il mattino, le rondini

che intonano una canzone occupata,

sotto il “ferro e fuoco” del ring a piombo a

mezzogiorno.

*

Può accadere ogni cosa: foderarsi di bianco, di pensarsi un veloce

orologio, donna che passi con pochi stracci neri -  di immergerti  in

una scarsità di avemarie –  primavere leali – il miracolo annunciato

dagli altoparlanti del santuario –  davvero non ti sembra di essere

né avere padroni, davanti al tuo ascendente dio. Ardente a spingere

e tirare sul basalto  un carrello vuoto - come un’arpa dosata –  

così vuota, irrisoria, così pallida – e al maschile: questo amore sepolto

vent’anni fa – un tao di lampi sul petto. Che non sai cosa sia,

come tutti noi, questo amore, questa morte.

Scilla ‘83