I Tell About Wine

Photo: Scilla'92 - Revisited

NON TUTTO IL MOSTO È VINO

Versi

disadorni, francobolli in chiare custodie.

Menù che illustrino tutte le sfumature di uno specchio arrugginito

Grazie, grazie… Racimolati in un fondale di novilunio, o altrove e chissà…

Saranno o no affari miei… Quanto amai le tagliuzzate parole, le parole d’amore, e d’ira e d’oro

Parole a ferro e fuoco - ogni cosa le toccasse

bruciava come un faro di misteri vivi

Ed ero Cassandra,ero come Savonarola. Ero

una giovane giada posata su un piano dell’ontologia, in Spagna su un davanzale di

Ramblas, nel passare dei villeggianti, i loro orologi a pendolo

agganciati alle spalle con pesanti spilloni

francesi.

*

Ma

io domando - un vuoto a rendere - del niente,

Cosmo innevato che non levi oggi il suo canto abituale -

Perché? Perché non oggi? - Lo sa lui e il suo bel tempo agli

stracci da lavare o forse un habitué capitato durante una privata conversazione

a  bisbigliarsi manciate di illazioni… Lui e il suo garzone fidato –

l’Eterno Architetto, chi sa se mai si rivelerà per quel che è…

trasformista, geometra dei peggiori, liceale di ferramenta, dopo pranzo - che osserva le

oche in cielo tutto il tempo e sbaglia quasi ogni

saldatura.

Vi

fidereste di uno  così?

Gli occhi accecati dalle transumanze, dal guizzo di una trota fra le nuvole,

dalla pena capitale delle foglie sui carrefour lungo la Rive Goche…

dagli arcolai di aria e polvere.

Che scrive poesie in uno scantinato

su un diario si pelle

di daino. E che magari ha un nome qualunque

Un Tizio, Uno Smith, un Tal dei Tali che ricorda lontanamente quello di un

amico che avevate da ragazzi.

Che si fa chiamare Marcel, e beve solo brandy

da tazzine di limoge

rimediate

*

Eppure è così elegante il madrigale rotto,

l’endecasillabo disaccentato.

(un violino sinto si erge sul pianoro lacustre del tempo)

La sillaba riunita in silenzio. Parlare silenziosamente -  versi piene -  travalicano le pietre delle ombre.

E poi in gran parte inaciditi, perché l’autunno s’è impegnato

in altra guerra, a denunciare che San Martino non si festeggerà.

Che lo spettacolo, l’anno precedente,

non è stato poi un granché

PoemScilla ‘83