Elementi

Cut-Outs on Panel n°4 - Scilla ‘92

Le

forbiciate e le piume, le forbiciate e le piume –

angelo bestiale in una cerebro-chiesa chiusa. Gennaio riconosce

la presenza di febbraio. Usignolo incerto in salsa risa.

Verbi nelle falde del nero nerissimo paltò di renna.

Gomiti lisi su un lunatico tavolo di neve e di risate.

E una valigia. Verde. Plasticaccia.

Disabitata, dorata lungo i bordi - passeggera notturna mano per mano,

fino a un salottino in periferia.  Al significato della sua vita di valigia rifletteranno

cammini centenari, stazionamenti in soffitte fra cumuli di dimentica – menti.

Un

Poeta?

Un futuro.

Ascolta il passaggio delle anitre in carboncielo

Siamo... dove? Non ha importanza.

Ma dall’altezza del sole

deve essere un mezzogiorno a nord. Più a nord di dove arriva

al binario-morte il treno delle 9 e 11 minuti, il solito per la città-vento

impetuosa di amori tra-se-colati – sopra lenzuola  infantili  a sognare continui pomeriggi di un fauno.

*

Un poeta?

Uscito dal seminterrato delle idee,

fino a una bancarella di libri usati.

Difficili da leggere con l’orecchio intasato dal traffico.

Va dove? La madre morta chiama da una letterina scritta in stampatello.

Difficile da leggere. Allungato sul letto. Le lenti chiare.

Naturalmente sospirante. Le betulle lungo il viale additano:

più a nord! Fino a Caino. Fino agli Zar di Russia. Fino a Patrasso immaginaria, Torino.

A nord, in Sicilia. Più a nord, con i piselli freschi sgusciati, in una tasca.

Per ritrovare la strada di casa. Ancora quanti erano. Contorno

a un probabile uovo sodo.

Un

poeta?

Una domanda.

*

La vicina parlava al suo iguana cieco da un occhio.

Il padre non beveva vino. La madre scriveva in stampatello

quando non cuciva o non dava da mangiare ai polli.

Quella donna mangiava solo latte

Quella donna vestiva solo di rosso

Quella donna parlava solo in greco antico

Quella donna usava solo alcol per pulire la cucina

Quella donna dormiva con la bocca aperta

Quella donna non andava in chiesa

Quella donna non amava le feste in piazza

Quella donna leggeva solo romanzi noiosi

Quella donna aveva sempre le orecchie turate

Quella donna era magra magra magra

Quella donna non aveva figli

Quella donna non aveva mai preso la patente di guida

Quella donna aveva studiato archeologia all’università

Quella donna era la segretaria di un famoso uomo d’affari della zona

Quella donna era la baby sitter di una giovane madre.

Quella donna parlava solo in francese

Quella donna non ascoltava il jazz

Quella donna fumava più di venti MS al giorno

Quella donna non rideva mai

Quella donna non andava mai dai dottori

Quella donna non aveva mai pianto di gioia

Quella donna aveva una gamba sola

Quella donna non calpestava i fiori

Quella donna non aveva mai avuto un lutto

Quella donna non aveva mai pianto per amore

Quella donna beveva tanto tanto caffè

Quella donna si chiamava Charles

Quella donna si chiamava Biblioteca

Quella donna si chiamava Meraviglia

Quella donna si chiamava Piselli Freschi In tasca

Quella donna si chiamava Sarta

Quella donna si chiamava Clio

Quella donna si chiamava Guerra e Pace

Quella donna - Orgoglio e Pregiudizio

Emma. Antenora. Alda.  Grazia. Silvia. Anna. Antonia

Giovanna. Sterlizia. Sughero. Forbiciate. Piume.

Quella donna non beveva caffè.

*

Un

Poeta?

Un Club.

Rifugiato nel grande guardaroba della notte

Con i suoi oscuri dispetti

Voci luci la strada un panno da biliardo

Di benigna diffidenza

Poesia, perché miagoli?

Cenere. Mentre tagliano l’abete “mzimu”

Con la filettatura si un francobollo, allineati sulle rive opposte del fiume.

Erbacce. Mammut a nafta ossidati dal sole

I suoi genitori siedono in due equinozi separati della casa

Questa casa è infestata dai vivi.

Questa casa è costruita su un cimitero di guerra

Questa casa è fatta pietra su pietra col sudore che diventa pietra su pietra

Questa casa è una gelatina rosa che galleggia nel rosolio servita in un basco alla francese.

Questa casa confina con un orto di piselli.

Questa casa non ha finestre.

*

Gli amori felici parlano ogni lingua del mondo

Aveva studiato lingue

Aveva studiato i versi di tanti poeti

Aveva studiato come stritolare una chitarra fino a strozzarsi entrambi.

Aveva studiato filologia romanza.

Filosofia. Linguistica. Ornitologia.

Culinaria

Teatro

Metrica

Cinema

Storia dell’arte

Solfeggio

Psicologia

Teologia

Filatelia

Oreficeria

Moda

Asparagi

Caffè

Tabaccheria

Cartoni animati

Fumetti

Sesso

Alcol hashish cobret

Suicidio

Psicofarmaci

Ipofisi

Un

Ladro?

Un poeta - fegato con cipolle?

Un poeta eta eta...

Passato a brandelli nel corpo di un uomo?

Futuro?

Una banconota da dieci?

Traduzione su traduzione su traduzione di un originale irreperibile.

Un alunno del sole?

Un chitarrista?

Quella donna?

Questa casa?

*

La valigia di plastica verde per tenerci dentro i libri

Su un vecchio comodino laccato male, preso da un robivecchi.

Quel trenino sudicio ripiegato sotto quella profonda soma, su una mensola.

Un antiquario?

Questa poesia.

Perché questa poesia non comprende una diga

Perché non finisce

Perché si ripete e si ripete e si ripete

Perché basterebbe solo questa

Perché è una poesia

Chi lo dice chi lo nega

Di che genere è

Chi l’ha scritta.

Chi l’ha

Chi.

Maturano clessidre murate nella fatica degli occhi,

gli occhi sono sacchi per la spesa, gli occhi…

Fondi di futuro. Foglie di tè. Senza che nessuno di noi

rompa il l’iglesia di cristalli, la punta della matita, il segno di cancellatura

sulla parola fine.

PoemScilla ‘83