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Po3sia ⅜

Coffea

Io

voglio un abito di latte per la voce della mia gente,

una fisarmonica bianca, bianca

con venti miglia di tasti di neve e un cappello di

nebbia per l'estate. Ma ho una chitarra nera e un nero

scialle di seta e una nera nera ferita lavata con lo zucchero

povero della mia cucina.

*

Io voglio danzare

sul marmo pulito - tomba della mia ombra -

e avere l'ombra bianca dei re pescatori.

Con i piedi bianchi e i bianchi sonagli del vento

danzare nella notte bianca, bianca - che non cerca nel torbido

il suono di una marimba per sollevare il siero della notte.

*

Ma 

le labbra nere, nere labbra che cantano

con la nera voce, le scarpe piantate nel fango

della terra schiava - fuoco di terra nero che

per un'ora di secolo appena resiste. E benedice il mio

nero none di sale

e maledice il mio nome nero di piccolo torrente immenso,

la mia fortuna di peso di note sfiorate da una bianca luna sui tetti

dei capanni.

*

Ma

con le mie monete bianche ho comprato ieri -

Si,  con le mie bianche monete d'acqua infinita -

un tenero roseto di pensiero per i miei figli neri e una nave

grande come la speranza - Salite a bordo della vostra

bianca bianca balena - ho detto loro - salite sul bianco vascello -

E un vertice di stelle migranti

come il corvo che ho visto stamattina

beccare l'oro livido del primo fiore del

banano.

Sigillo Rotto

Diseredate anime in gioco, disertare

il verde dialettale delle immagini;

a voi qualcosa, a

chi di-spera... disanimati svaghi del caos caso...

anagrammi di senso, astri e di nulli

A me. E per chi vento contro vento - decifrata rovina;

complicarsi in verità documentate.

*

Ma

scalciare un sasso, una palla, la foga soffoca

fa diga infiamma e fiume e fine...

deridere il piatto in cui la luna, per un

futuro assurdo, un furto - rincorre il poeta e la sua ombra d'ombra

il

viceversa

smascherato, stilato, sedotto, come il poi, il dove

il quando, il mai. Eravamo giovani.

Eravamo... Giovani?  Mina di porte sbarrate

in doppio senso.

*

Fra

le ginestre

si accenta la prima

estate delle

cicale.

il

pozzo di Buttitta ai piedi del pioppo

ogni pozzo

verso in cerca del proprio

plenilunio

Il Mercato di Sant'Elia

il

Giovedì dopo pranzo - ogni tempo, ogni intervallo -

ora e giorno dei colombi - uccellacci uccellini -

a cui daresti canto e latino - il sempre non semper di Catullo -

e io come un cacciatore senza spari, uomo dispari

a disparati guadagni d'ombra & commerciali scansie del sangue

rimato.

*

Quanto

dubbio io devo al mio "quore" errato... Quanta

polvere in un bossolo di multiversi - si?

Venti, trenta, quarantuno centesimi di grano - sgranando i tuoi

occhi con le mani, caro vocativo ideario, vicario del mezzogiorno che

vendi il mio fiore d'acqua per

venti, trenta giorni di fiumi e di nubi, nubi sparse, fiumi spianati;

lontano anche dalla parola lontano...

Un nome per te: Gaetàn, giovane zingaro. 

Un nome nato banale. Eppure...  Un gitano andaluso.

Ti piace? Ne preferisci uno più sinuoso? Certo.

Un marcantonio latente, nome di gatto o di

serpente: Clemente.

*

Senza nota fortuna - sillabe e briciole e

buona speranza di note scalari - scendere salire e sbarrare

finestre occhi porte; scarti di relitti aerei, ossa alla fossa ben presto -

io come loro non ho padroni né schiavi; ma più come i polli

ho frulli d'ali; grilli nel cuore e alcuni appuntamenti.

Racimolo nel nulla, nello zero il mio senso, il mio multiplo.

Schivo la vita in forse, forse a volte mi

ravvolge

*

un

dirupo di luci, una piccola gabbia strimpellata,

una terra, una città di suono, senza suolo, una via, una casa

abitata da un magico giardiniere che teme le rose e

parla alle cicale nella loro lingua chiassosa e

solitaria (7, 8 duepunti per spiegare  - ma son bravi tutti a ricontare)

Poesia - insomma - più o meno dopo ogni

virgola dell'ultima strofa.

Scilla'83 ElBel