Rileggendo Fiori e Fulmini di Cristina Bove, in Spiaggia.

 

NOVE

DIECI UNDICI

NUVOLI STRABICI

Diradate da ogni forma di

preghiera pensiero... Vengono vanno, vanno,

vengono... accese ai crocichi - spingono e fuggono

e ancora vengono e vanno - nubi genovesi,

romane o senza indirizzo a cui inviare una vecchia

lettera d'amore. Un po' mie un po' tue. Nubi di Cinecittá...

*

L'abbraccio del sempre non vince i poderi,

i pascoli delle nuvole - eremo rifugio piegato

a chi sogna - serrande alzate - non vale il

pianto la sgangherata luce di una viola e una rosa, di

una rosa e una viola...

*

Nove

dieci undici

versi che pottano pioggia.

Ecco tutto. Come qualcuno che danza sulla terra secca -

deserto fra margini d'ascolto e solitaria quiete di fulmini e fiori,

di fiori e di fulmini. ..  Una culla di pioggia, un portale che pulsa

fisso nel grammo e nel grado e nel grafo.

E sugli avanzi sparge le ceneri dell'ultimo

sole.  Una Sibilla di luglio

nella notte.  O come

un

malocchio

ereditato

da una chitarra

impaz_

zita.

          

 

POLENA

Sabbia

pettinata; rasata a zero, per meglio dire -

contro fondo - doppio cielo guerriero -

geenna della notte in pieno pranzo - organo sepolto o porto. ...

terra di nessuno orchidea odissea. A che ora comincia la genesi, il proemio

del mondo?  Prima di un esangue confuso

meriggio? Prima forse del prima che succede al dopo,

a ogni post scriptum, firma o postilla

in calce.

*

Nulla ma

un gran vento sulla via delle vele - e i

rompichiglia saettanti di acumi di canti di ciniglia d'onde -

Nemo Nihil.  Dire e tacere.  Ventimila maglie sfilate contorno

a un riflusso di sole dolce,  le suole forate la spiaggia nelle scarpe.

tallificate di ginestre marine - ipotizzate rotte;

rotture di scatolami vari eventuali.  Cambuse del se.

Un

gran vento,

rogna sul pelo percettivo

d'ombra e

pesa.

*

Distrazioni esazioni sanzioni

illazioni ustioni a fior d acqua - illusioni?

l'immacolata brina sui frumenti a Primavera...

il diaframma fra cielo e terra, se bene usato, dà note,

diplofonie profonde - fotografia muffa di un relitto astrale di fondale.

Disastro del cuore aerospaziale che non si è

mai staccato dalla sua

orbita.

*

Poi?

Il poi arriva puntuale,

digerito e dalle urgenze dell'infinito e

da un eccesso di cedro d'accenti...

Oh cuore, cuore in armi, tu e quella tua vecchia polena spezzata...

PoemGraficScilla'83

Two Poems & A Pregnancy

 

TO KILL A MONKINGBIRD

non ha gusti particolari

segno distintivo l'orecchio puntuto licantropino. Occhi verdi-

varianti di pampe, di torbiere, di tundre. ..

non porta il cilindro del prestigiatore

Almeno - almeno un asso nella manica del malandato

cappotto color zafferano. 

È

di bell’aspetto, veste di abiti rimediati.

Non ha alcuna fretta e ovviamente aspetta

su una panchina a Central Park o sotto casa fingendo

di contare le monete per l'autobus - Lui -  

che gli sieda vicino uno sconosciuto desiderio - un corvo o un

profumo di lavanda -

una smania, una bramosia di asteroidi,

di rose...

*

Non ho fedi, si dedica alla pulizia di stracci vecchi,

sporchi di vecchie prime notti.  Colleziona biancheria intima usata.

Notti piegate sotto qualche oscura servanza.

Non ho un vero e proprio nome - dice.

Anche volendo

non lo si può chiamare se non con melensi

vezzeggiativi. Clandestino in terra propria, straniero

nel suo letto di secca estate. Sì,  è come un fiume, come una diga

di

impeccabili

castori. Vive ai piani più alti di un'antica sequoia,

al centro di un deserto fossile - Lui - il re, il savio, il tempo e la

via.

*

Conosce

alla perfezione l'alfabeto dell'eternità.

In inglese quando proprio vuol farsi capire:

“you know what I mean?”

Ma come ogni demone conosce quintescene

d'esperanto, pietre d'angolo di voci arboree,

pastorali, notturni per chiamare a un guado del pensiero le magiche creature dei colli ebbri

di febbri, alla luce dei davanzali

accostati d'ombra

tenera.

*

L'amore, l'

amore - infestato dalle pulci anche

quest'anno - 3 lucciole nell'occhio sinistro, tre lune,

tre lupi che guardano al proscenio della notte e maledicono

la fine di una prodigiosa razzia;

con un pugno di risate e di pietre, tre lucciole tre lune tre lupi

soffocare perché la menta di un

cielo di giugno... di febbre e di

violenza.

*

Ultime della guerra dei topi e delle rane.

Caffè Midnight - con un sospiro esasperato.

Lui - l'archetipo, la coniugazione - verbi al solo infinito.

E verranno a chiedergli conto

tutti gli amori che non ha

sconfitto.

ORFEO

in

pensieri parole opere omissioni

per esempio che buia, fredda serata

siamo in luglio due vecchie coperte di lana

sul letto della piccola zattera - plexiglas

alla deriva -

credo verso ovest

*

per

fortuna ho con me il libro del desiderio

il frigo si è spento  domenica da rifare e

l orlo alle maniche del pullover.

la storia di una lacrima.  almeno potevano

mettere un cartello cave canem ma per citarne

un altro viene dall inferno...

e non avvisa

mai.

*

così per lo spavento mi sono voltato indietro

prima di prendere le scale di

corsa.

PoemGraficScilla’83