Chirurgia

Disinfestata

imago mundi… Valico al transeo -  katana offerta,

barbugliando a ogni eco di tacco - da sempre…

Non sarò  - incido.  E mai chi retta sta. Io sola.

Fuji in lingua romanza, coltello, manico giallo di plastica. Katana katanae

in latino sì sarebbe…

I poeti fanno questo, sopratutto se ne han di tempo alla rinfusa –

santuaria cambusa. A iosa

direi e non mentirei  -  affatto. Di fatto - solo non ogni dettaglio, per slegarmi al caso
senza abbaglio. Di tacere l’impulso imput: venire a galla -  inutili tormantari della

ragione… Ho un bel coltello. Non sarebbe un auto da fè:  chirurgia sottile.

Alla maniera solita e nota, alla maniera dei poeti…

Pubblicamente. Ma

il mio nome Mishima, nemmeno in rima.

Certi lussi non potrei. Chiaro, neppure con una scintilla iniettata

in un capillare di codici binari. No. Rima  con quel che faccio, anche col pessimo. Che sia?  ...se a tal punto…  

Non stiamo ad  ascoltarli i cari detrattori,

i vari - che ho conosciuti nella pesa illogica di originale

e falsificato –  lungamente, oblunga mente...

ob torto collo.

*

Suicidio anni ottanta, pietra faustoiana  

levigata a nude mani. Febbre a novanta - cito

e invito... e qualche cosa evito anzi - a asser

sinceri - la evìto. Segue la trama setasete . Perché poi?

Che conta l’epitome aerea di mettenti gemme ideazioni…

Non sei, io. Non siamo: diamo. Dilatazione.

Dilazione.

E  

punto - imposta fissa -  bere con mezzo bicchiere

d’acqua il – non ne rivelo in nome  – Anzi, che importa a questo punto: il Semprintasca.

O ridenti Cleopatre diradarsi “al fine”  – Socrate - un colpo di bambù sulla destra. Pessima, pessima allieva –

se fossi. –  e non la causa. Alcanne a contorno d’occhi. –

La luna diurna

mira ai miei (occhi). Sgrana un tarassaco  

un filo più folto di vento.  Estate Siberiana - Qui. Suicidio alla Basho,

e un po’ alla Kerouac…  mal  riuscito –  haiku celato in chiusa vara…

de-viata. Al solito rogito orario - cinque e cinque del  mattino, il

mattino ha l’ira in bocca.

Scilla ‘83

Dolce 

reminiscenza di un tempo non - mio

sottratto furtivamente a un’urna egizia o -  chissà - rinvenuta

in un perimetro di vento perugino. Perenne desiderio e non intralci, perenni

amori e desiderio e non pentirsi. Io non ero quel fanciullo soave,

quell’insaponato viso mattinale che alla vita cerca una torcia di luna,

una lima di fuga, una lingua di piva intersa nel crescere musica -  mesto febbraio eterno.

*

Nel disappunto - ma bene il sole, 

il gelo che brilla  d'isole case rare luci, pervinca 

che arrossi le culle  vuote ancora. Un canto -  varia speranza 

viva. Io non ero il rapido avvezzo alla lunaria  

languidezza, giocoso animale di fiera.

Fiera-mente – e bene il sole

trattenevo il fanciullo sospeso sul chiuso delta del mondo.

Dispariva, come litanicamente,

il

giorno dietro un gomito

di colli, gomitolo di finestre detratte a chi sa quale futuro di imposte…

di là, di qua il familiare sbrecciare asfalto  - tedeum .

Contralto emporio di pioggia vuoto a rendere.

E il primario sbuffo d’ostro

drizzava la vista disanimata quasi quasi -  

terra fiaccamente arata. Qui… E bene il  Sole.

Non potevo quasi crederci.

Invece l’ho fatto

Sì.

Scilla ‘83

Nero Come La Pace

HIRO 6 - Scilla '83

Paganini poteva farlo.

Anche Juan Carlos Rybin lo fa.

Con una riga di violino – io? Che non violino l’acino del mio intervallo.

lo dirà San Martino, la sua estate grande amica dissennata

dei poeti e di quanto mai casuali rimatori sulla via di precipitose vendemmie…

A meno che non vada tutto a rotoli e il vino perda la ragione,

per una disgrazia della ventura. Su una sola gamba come

un arlecchino. A gettare frasi sotto la pioggia dove ho perduto ogni cosa.

Con una sola zampa nell’acquitrino. Non si mettano limiti alla

provvidenziale mano di Dio provvidente. Indi rivolto il mio credo a una Geisha di Hiroshige

puntellata su una illustrazione  de “la Repubblica”. Come beve alla fonte quella vacca…

*

La mia casa

asac saca acsa – lo svago rivela l’enigma.

Ricordo: lontana. Piena di spifferi soffiati a ottavini.

E di ospiti, studenti, di amanti, amici, musicisti, di poeti…

Uno in particolare riassumeva in sé quasi tutti questi sostantivi

quasi nobiliari, se ognuno avesse tempo di imbastirsi sul torso uno

scudo gentilizio, con un filo di Moire… o di appuntarsi un memento su un torsolo di mela…

Poi ci fu una terza

una quarta una quinta  delle mie Grandi Guerre.

Evadere in un meriggio di solfeggio centellinato da un’impeccabile crescere canto arboreo…

Veniva estate alta, con i suoi crochi in fiamme, le grillare dei passanti , cieli di stazionamenti colpiti

dalla più tenera iettatura.  Intorno intorno

i

barbari

appiccavano il

fuoco.

*

Ora invoca

un mentre più costante,

un pi greco connesso alla

incognita che scegli. Ogni niente, ogni sapere, ogni niente sapere - pare a questo mirare -

ma è tanto facile giocare, ansietà di uccelli nel mio cielo di amicizia.

L’equazione svolta da un rigoroso praticante della matemagica in un istante.

Un bambino, insomma - sul dodici, tredici anni; i riccioli gli ciondolano davanti agli occhi, neri come la pace.

Invoca la vita – dice - uguale a zero – dice – e non smentisce –

E tu questo l’avresti inteso da << dov’è la bagno degli uomini?>>

Sempreterno incomprensibile - ha detto - Non era, signore, quella

straniera tecnica di vertici. Non era.

E non sarà. Può stare su una gamba

sola

quanto le

pare.

Scilla ‘83