Poem

Tutti avevano labbra e rogo,

roghi di labbra, labbra di fuochi.

Strade verso Primavera, e dal nulla

*

in

un perimetro rapido del Qualcosa Ignoto: la vela tesa:

il solo “essere in vita”.  Oh, ripetuti frumenti – care suppliche per vivai

di delizie. Io cercavo una commistione d’uva pregna, viavai di genti senz’ombra,

congestioni di mani - tastiere di stracci e di vento, e mai una miniera,

e mai il buio lucido della fede, ma un Cristo di sangue che potesse ingiuriarmi

circondato da cavalli di rame, briglie di fango, cavalieri idolatri e giade e diamanti e zaffiri in frantumi.

Perché so cos’è Amore e che tu fosti la Piaga della Logica.  E so che ogni guerra è La Guerra.

E hai potuto intuire un profumo nuovo che si è ostinato dopo la china di ogni mia

struttura…

Il

frutto più giovane della terra, questa Primavera di roghi e di canti…

Ma ogni poeta ha innesti antichi e va curato da un floricoltore paziente – Che poteva il verso…

Della delicatezza e l’illusione la forma d’aria libera e servi inaliena i notturni implacabili della Poesia.

Per questa esisto e tremo,  

con la lama della mia dimora di

fronte al Canto.

Scilla ‘83