Meeting

i

poeti sono cari a dio. Come il can che abbaia -  non? -

o quello che non si mena per l’aia. Ho preso la strada per il

cimitero. Un ippocastano, nel mezzo vento, mi ha confidato un

segreto che, pena la scomunica, dalla Grande Energia, per così dire –

non posso rivelare. E un ciuffetto di viole - o chissà che - ridevano

con lo stesso accento delle fate di casa. Sono un po' picchiato lo so. Ma

ho scelto di credere

a

certe cose

e ad altre no. Mi costa. Mi costa

caro. Nulla dato per

nulla.  Ho  spesso questi

inattesi inconsueti  

incontri.

*

Saldature

fatte male - doppio senso? No. Un cancello, delle capre,

uno sconosciuto. Strada, sole, odore - nessuno in particolare. 

Lui, fabbro di venti minuti, piegato sul mio stesso male << Mi scusi, per il cimitero vecchio?>>

E sull'Amore che si reputa grandezza di ritmo. <<Come un vecchio

walzer o un 4 quarti; tempi elementari. Scrivi una canzone, Elia>>

<<Che  non dica di  nulla, nulla - ma nulla.  Ma cantala a gran Voce>>

E mi raccomando: acqua in bocca, parlar chiaro è fatto per gli amici.

Invece ci vorrebbe un sughero grosso così.

*

<<Al

vecchio armonium. Che hai visto in canonica>>

Bucherellato dai tarli -  come quelli che continuano a scrivere il 60

percento dei miei versi. Targato con lettere e cifre oro. Se solo lo toccassi,

lo so… Ah, se Elia lo toccasse

appena, come Nazim e la sua barca arenata,

e il suo confino oltre l’orlatura del tempo,

si

brucerebbe le

mani.

Scilla'83