__________________________________________________

1

Ma

io non avevo sonno né fame né sete…

non ho futuri e presenti

Io sono solo la memoria di dolori e di allegrie

di nubi recluse che tu dimentichi

Sul guanciale del mattino. Ebbi anche ricordi lievi, figli navigati interpreti

Della loro finitura infinita di grumi di baci, di culmini di braci, ermetismi

Che ardevano di buio proprio. Sporca estate, dolce Piero

Ubriaco come il genio deserto solitario che brucia.

I nostri figli, i miei di carta di stracci dimenticata sui tavoli delle taverne…

2

Per

la fierezza di belle usanze

L’anestetico di un linguaggio - fuoco insonne,

mi toglie l’appetito un’acqua chiara di cui sono l’unica ninfa, la despota

circonflessa d’animo che ha nel cuore d’ostrica il più antico veleno.

Gorgona e Sisifo e Arpia e Cleopatra, oh me, uguale al tempo, più antica, come la luna…

Che

le dita vogliono sfiorare testi d’arpa,

corde finissime di cieli

Spianati e senza eredi . Oh, la luna domanda di me al mio tormento,

la luna nel pantano dei miei cento occhi sopra un giardino

di amori girovaghi. ma senza le ali del mio limite ogni invito è una litania di fanali…

Oh, fari che scortate al nulla dell’oasi il mio veliero vuoto di senso…

una risposta a un desiderio che si interseca

con il verso tentato.

3

Fui

solo una piccola paranoica

fra le mie maghe e i miei minotauri; il persecutore interiore 

voleva chiudermi  in una voliera e ascoltarmi danzare, fu una muraglia di piume, il becco

profondo che cantava al mattino raffinato sull’argomento di Montale,

su banchine di porti dissepolti per urgenza di suono. Ma

non ho mai chinato il capo. questa povera pazza che

entrava al tempio dalla porta posteriore componeva

mosaici d’aurore colorata e insorta da infiniti florilegi di poesia. Mi sono uccisa – non

chiamatela tentata, la mia morte  perché la corolla delle logica dice che ci sono riuscita.

Il

mio cuore i miei reni – miracolo – miracolo!

Quel suicidio florido in gennaio, fra i roghi del sangue

innestato su steli di furti roventi, eclettici  conserva  una spada

viva nella mia gobba entusiasta -

bonaria serva di licenziate profezie -

che è il mio pensiero sostanziale,

che è l’insolenza delle

mie luci.

__________________________________________________