Insonnia Mattutina. Scilla ‘83

Natuta Morta Con Pubblicità Occulta - Scilla '83 et Cif

Insonnia Mattutina. Scilla ‘83

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Incombenze, incarichi, occupazioni.

Distante dal punto più distante dalla terra

Oh luna, oh interminabile lunedì al bordo del fuori …

Piscina d’ali di usignoli straziati dalla cortese meraviglia .

Dei giorni desolati, del sole nuovo,  e tutto chiede

di essere riparato: Dicembre, Agosto,  un vecchio  amore  sfiatato, il rubinetto d’acciaio del lavello,

una scarpa, un valore  che scende, che scende  e

non arriva allo zero, resta lì fra l’uno e il niente a vacillare,

a danzare infinitamente spalancato.  Finestra – azione.  La caldaia,

alcune mattonelle del soggiorno, una chiesa in campagna di

sedici primavere fa, una palpebra d’autunno semichiusa,  e ciò che intercorre,

ogni interregno  tramonti aurore notti veglie, centesimi di Russia, le case oscure

dell’adolescenza. Gli alberi, la matematica, la magia delle mani.

L’interlunio. I tergicristalli. Il cimitero dei secoli

assenti.

*

Un libro strappato in vari punti

un bacio a mezzanotte il mondo e le sue acuminate sciocchezze

un vaso d’erica, un olio su tela, una vela di sangue verso

l’isola dell’argento specchio che scorre dall’apice alla casa del boia –

questo luminoso medioevo post moderno.

Il bracciolo del divano verde. Il cuore, il cuore…

Un  orologio a corda trovato in un cassetto del comò che non si era mai riusciti ad aprire,

ma alla fine il tempo ci è saltato addosso. Tic. Tac. Semiromantico, indefinibile

 L’ardesia sul tetto della rimessa.

Io. Tu. Il Cave Canem all’entrata del bosco delle

Fate suicide.

Io.

Qui con le mani in tasca.

Ho ancora la sabbia di due estati fa, quella morta

clessidra che vince

la poesia.

*

Alla fine il matador

sfidò il suo ultimo toro. Gli avevano

anche dato un nome – Colpo Di Tosse. Perché aveva

gli occhi furtivi dei preti quando si schiariscono la voce sul pulpito,

prima del rigetto,  del “per sentito dire”: in quel tempo, in quel tempo… il matador il toro la sabbia

e il sangue - cough cough. Fratelli, sorelle, pecorelle, anche io una volta ho conosciuto

le gioie di una donna. Fratelli, sorelle. Il demonio è muto. E non si rade

l’inguine. La pace è piena di lacrime, bambini

nascosti in otri d’aria, in eternità di arcani clavicembali.

La grande guerra. Il diavolo. Pace. Pace…

Fratelli, sorelle. Cough. Cough. Arrivò qui senza bagaglio dall’Inghilterra

Non si è mai abituato al clima balsamico e assolato del sud Italia. . Allergico ai pollini.

E alla masturbazione.

Sic.

*

Rosso,

clandestina mente  che fugge per il sospetto.

L’arena dei ratti e dei santi -  la rivolta dei templi

contro il nome di giove. Oh luna, oh martedì che arriverai, il toro disteso la

mantella posata su una staccionata, al di là i picnic  delle ragazze di Gauguin distese

su prati d’olio verde, con i gomiti poggiati sopra tovaglie a quadri

e il suono delle campane, e l’acqua e il fumo bianco di una sigaretta,

e un cavallo rosolato, magro dietro una palizzata strinata di carbone,

un ragno nell’angolo del gabinetto sulle piastrelle bianche,

cose vive, vivide. Uomini e  fieno. E lepri al sugo con il  profumo del cumino.

E dio e giove  e allah e zeus e odino,  e il ministro dell’agricoltura e il segretario di Stato

e la moglie del sindaco uscente e

il

fioraio che

non ci ha fatto credito

inginocchiati a chiederci

perdono

.

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