Punto

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Malaugurato

amore, quanto io ti consacro e ti sconfiggo.

Come una peste diletta - Napoli fra i branchi e le resse

di idee, di genti; anche io non ne fui immune.

Il contagio arrivò fin qui, in questa Casanova vuota di miniere, a distanza di decenni; rischiai di infettare

anche il mio giardino di satiri e di sterlizie. Mi ammalai, mi risanò una megera greca

una mercenaria scarlatta di risa, il cui nome iniziava con Eu. Poi la memoria, la memoria…

o forse fu Massimo che dava da mangiare agli ammalati, lui di quella ditta

che serve gli ospedali, lì dove vive in Calabria, in Umbria o su una luna di Marte…

O forse un Abelardo da due soldi... O come un fuoco di ponti a Londra che raccatti i toni duttili

dell’interregno alla fine che s’avvia in un velario sepolto, su una tela rapida,

in una resistenza del sangue

o…

*

Oh, sì. Ho amato. E non c’è Catullo

E non c’è Prevert, una morta doratura di foglia

Che possano confermarlo. Beh, allora

Io sola che non esisto qui giuro e nego. Ho amato. E ho non amato.

Ma più della vita è stato vivo il mio amore. Più della poesia.

*

Vedi,

giovane delle gabbie, Antimo  ingordo di stie, di galee...

Questa spina odorosa, questa lisca di luccio – di incensi catalani - confitta 

nell’occhio della paranoia?  Il cuore? oh forse non a torto…

Il mio – psicologico, freddo alla noia, trafitto  da

un girocollo di spille che prima non m’apparteneva, mi augura fantasiose sciagure…

E tuo. Te lo restituisco. Lacrima che grida e varia il verso in un mosto di desiderio.

Ora ricordo che era solo in prestito. Prendi. Non so più che farne. Ti ringrazio per aver atteso

Così a lungo. Prendi. E’ tuo.

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E lei,

Maestro Anonimo, adespoto, sconosciuto come la gola di Mida, a lei

cui ora rivolgo un amo in questo tempio di stracci,

O lei di fianco, tu, voi che udite dalla sponda dell’Orsa tirata a fuoco come un’arteria di Murano:<<

quanto una canzone, anche questa così povera, refrattaria, vile. Ah che la si fischi

lungo un passo di fiume suola per suola - possa bastare a rifinire una spada di rose,

una prova del nulla adornato. E quanto  Deve aver gridato

questa povera matta, Questa Aldina, questa Antonia.  Questo Garcia che

Guarda all’arena e vede i rottami dell’infinito tempo fulmineo

sistemati sugli spalti… oh vita condannata al

Senso>>

*

Si sa, un poeta nasce prima di qualsiasi parto, siamo vecchi, vecchi…

amano i ricordi di antichi tormenti.  Ma quelli come noi piantano sorgenti

di nevi perenni nel buio lucente, per vedere danzare

tre muse sopra un alfabeto di stelle.

Scilla ‘83