Vario

di boscaglie e di rogge,

molteplice, anzi –

moltiplicato.

E un po’ civettuolo. Morire così. Uomo, o albatro; sicure

due stelle, stelle verdi, stelle da rassegna, stelle stelline…

nell’istante più bello in cui sul mondo la luna non ha giuramenti o ipotesi.

Tutta e nulla la mia voce. Così l’anima trova le mie parole, scribacchia con la mia firma le sue poesie.

Anche quelle che più detesto, le poesie d’amore. Lo è anche questa?

Può darsi, ma dico invece - è una promessa - la carezza costante - una idea

potente da diventare Utopia, e Alessandria, bianche lucide di maiolica, stanze buie.

Oh Ipazia, per una facile legatura fra due crome in mente mi torni…

Poi dispari perché il nero non condivide il suo nero, e due morti così distanti poi,

Mai ancora avvenute. E l’erba è sui colli e gli animali si piegano alla loro pastura…

*

Con due dita di rosolio nella rosa

armonica del  cuore. O forse un vermut da ospizio,

centellinato; uno che deve stare attento a

che non siano di nuovo  alti certi valori specifici nel prossimo emocromo. Come nei gialli di

Agatha Christie. Non incolpate il maggiordomo, è un brav’uomo e ha

moglie e figli da sfamare. A lungo avrò vissuto.

Fino a ieri.

Scilla ‘83