Attimo

Poco sole forse sarà 

bastante a questo

zufolo di terra seminato per diventare carta, poca acqua,

poca sete all’abbandonata allegoria del  mio cuore

il mio pesante il mio bel passeggero, il mio cuore motore di chiuse e di delta

*

Con indolenza occhi ancora bui

Fanciulletti frusti sovra l’estate già limite

Polvere di polvere e sudore il dolce rumore di vita.

Pare che ove non esisti non sia poesia.

Anima d’argilla -  e sia. Eccoti cielo e meriggio, iato e dittongo

Vecchio sobborgo dove hanno abitato le mie canzoni…

*

Lungo il vecchio nuovo antico sillabario

nove chiromanti danzano sul mio letto invaso devastato

in un trittico d’altare - ora cantano, ora saltano come lepri

fra consuete cose sepolte, ora giocano a giochi di fonte e di breccia. Testardi giorni – ecco il più bello –

E sopra un tavolaccio l’umana ternura d’un coro di noia di gioia…

*

Pioggia rinforca il

plenilunio  eterno della gara

che fa giugno con

l’infinito.

Scilla ‘83