Domenica D’Agosto

Cielo scarmigliato d’inverno a ferragosto,

La poesia è il luogo delle cose irrealizzabili. Lo ripeto. Ma non lo riscrivo.

E un gabbiano apatico sulla riva sbocconcella una conchiglia di granchio,

E il vento baruffa con la sabbia, e il gabbiano s’invola

e segue la sua scia precisamente già tracciata – inevitabile.

.

*

Anche una spiaggia offre le sue impossibilità.

Ad esempio un maestrale su un ponte di chiatta alla secca

Il15 agosto di una eternità da soma – e da somari. Come

vuole la soap opera dell’estate. Di domenica, per giunta. E per cena

avremmo mangiato gli spaghetti al sugo di telline

racimolate in riva in una bottiglia di plastica verde chiaro, con i bambini,

e qualche passante che si fermava inginocchiandosi con noi.

Non nevicò. Lo giuro.  E sulla mia parola potete farci affidamento.

Non nevicò. Nemmeno un unico sparuto bioccolo di neve. Non insistete.

Non nevicò, vi dico.

Ma

soltanto

per una questione

di copyright.

Scilla ‘83